Les idées sont bien plus puissantes que les armes, nous ne laissons pas l'occasion à nos ennemis d'acquérir des armes, pourquoi devrions nous les laisser avoir des idées?
Citer Staline, c'était un truc marrant à faire pour énerver les petits bras de l'Enclave. Bien sûr, ça incluait certaines limites que Briar et sa bande connaissaient bien, Briar, british pure souche, garde du corps de l'ambassadeur de Grande Bretagne dans le pays de l'Oncle Sam avant que tout ne parte en vrille, qu'il ne devienne une goule, qu'il ne redevienne un flic.
La frontière entre le flic et le justicier est très mince, mais aussi très simple ; un policier fait appliquer la loi du pays auquel il a juré allégeance, le justicier voit ses actions dictées par la morale. A vrai dire, être flic lui plaisait bien, même en les heures carrément merdique qu'il traversait là ; parce que dans le fond il faisait toujours la même chose, il cognait.
La violence résolvait beaucoup de problème de son temps, et aujourd'hui elle en résolvait toujours autant ; la seule différence, c'était qu'à son époque, durant le cours laps de temps durant laquelle Scotland Yard était trop pauvre pour l'envoyer réprimer des émeutes à coup de matraque à cause de coupures budgétaires qui ne lui permettaient pas d'avoir des primes de risques. Entre le temps où il cognait des jeunes de gauche qui pensaient que la couronne de fleur autour de leur tête allait les préserver d'un coup de matraque sur le crâne, ce qui d'ailleurs était sans doutes la meilleure période de sa vie. Il avait la femme, la violence, le respect et l'uniforme, puis quand Scotland Yard en avait eu marre de voir son meilleur capitaine s'échauffer en fracassant sans sommation les mâchoires des manifestants, ils l'avaient envoyé dans un bureau jusqu'à ce qu'il soit trop vieux pour tenir un stylo.
A partir de là? Il avait fait preuve de patience. Ensuite quand sa femme c'est mise à le tromper avec un membre des forces armées, un connard du SAS, il avait fait preuve de patience. Puis quand sa fille chérie, sa première née qui avait devant un brillant avenir à Oxford lui avait annoncé qu'elle était devenue une lesbienne vegane qui voulait devenir globe-trotteuse pour se faire troncher par tout les métèques que le commonwealth avait pu engendré, il avait fait preuve de patience.
L'apocalypse était venu à point nommé, alors qu'il commençait à perdre son sang froid quand l'ambassadeur de sa majesté lui avait dit qu'il n'était pas obligé de s'interposer entre lui et chaque con qui voulait lui serrer la main lors des bains de foule.
Bordel, l'apocalypse, plus de femme, plus de fille, plus d'ambassadeur, juste le bon vieux common-law a faire respecter. C'était l'extase.
Les cons, ils pensent vraiment que je vais être clément avec eux?
Bien sûr, il avait reçu des ordres, puisque c'était un mercenaire en freelance payé par l'Enclave ; ne pas faire trop de morts, ne pas faire trop de dévastation. Bordel de merde, comment est-ce qu'il était censé imposer le chaos avec aussi peu d'hommes? Au début il avait bien trouvé une méthode pour réprimer les soulèvements populaires qui voulaient plus de pain, plus de tentes, plus d'espace. Fallait pas venir pleurer, les HLM c'était pareil durant sa jeunesse et on ne foutait pas le souk à Londres pour ça. Les polaks récuraient les chiottes, les pakis jouaient les épiciers, les pikeys volaient du cuivre et se faisaient détruire par les collègues de l'immigration, et personne ne venait emmerder la police parce que la vie était dure.
D'abord, il y avait eu le service à la Russe : tout le groupe fait mur et empêche les manifestants de déborder, et puis il y avait un ou deux collègues qui chargeaient en tête, choppaient un couillon qui avait eu la connerie de se mettre en première ligne et ils lui bourraient la gueule de coup de matraque télescopique avant de le renvoyer dans le rang. Quand vous voyez vingt pisseux pleurer leur mère et leur sang après le passage des flics vous y songez à deux fois avant de vouloir vous énerver.
Puis ensuite, c'était le service à la française : on chargeait sauvagement, on foutait des coups de matraque tazer dans la gueule des paysans puants qui l'ouvraient, on balançait des chassés dans les chevilles aux dévergondées qui croyaient avoir le droit à la parole, on se servait des lardons que les précédentes avaient dépotés pour faire du lancer de nain.
Puis la nécessité d'agir de façon plus civilisé avait gagné ; les matraques ne suffisaient plus, d'abord des tirs de grenades fumigènes, ensuite des lacrymogènes, maintenant la bande de con en face ne réagissait plus à grand chose. Alors on avait engagé des anciens militaires.
Des vrais anciens, des mecs devenus super mutants ou goules pour qu'on fasse bonne usage de leur expertise technique, c'est comme ça que Briar en était venu à tirer à l'arbalète sur un crétin mugissant parmi le troupeau de décérébrés qui croyaient que l'Enclave leur devait quelque chose. Un coup d'arbalète dans la foule ça calme.
Et maintenant?
Maintenant il se demandait si la mitrailleuse lourde Vickers à refroidissement par eau n'allait pas lui servir.

-FAITES DE LA PLACE! Aboya Briar. Le visage caché derrière son balaklava rafistolé sans cesse, les yeux à couvert derrière la lourde vitre blindé de son casque russe ramassé dans un musé, en remplacement de son casque anti-émeute chéri. Je dois voir notre mastodonte. Héla-t-il sèchement ses hommes qui s'écartaient de la tente qu'ils gardaient alors que lui, écartaient sèchement les pans de la tente.

Dedans?
L'arme ultime?
Non.
En fait, ce n'était pas l'arme ultime, non, l'arme ultime ça aurait été un discours de la reine d'Angleterre, cette vieille mamie chiffon avait toujours été douée pour unir et galvaniser les peuples d'Albion. Non, hélas, c'était avec une diction allemande à trancher au couteau qu'on prononçait du bout des lèvres le sauveur des jours qui allaient arriver, des sauveurs de l'ordre, face à l'anarchie puante et bouillonnante de connerie des foules.
Julius Haber.
Dans un coin de la pièce une silhouette menaçante, celle d'une armure assistée, une X01 modifiée, une armure Maus. Putain, qu'est-ce que Briar détestait ces mots allemands, comme si l’Allemagne avait pondu quelque chose de bon depuis sa naissance. Mais non, ce n'était pas ça qui attirait son attention, c'était l'armure assistée organique qui se tenait à côté, entouré de deux écuyers qui s'échinaient à ajuster les sangles du chevalier en armure qu'ils servaient le temps d'une soirée. Du kevlar et de l'acier, chacun d'un côté de la tente.

-Haber. Je ne vous présente pas notre homme, Harbinger. Vous apprendrez à le connaître très bientôt. Harbinger, humain de souche, armure assistée organique avec son armure de kevlar et son casque d'aviateur militaire.

On tendit un énorme lance grenade à celui qui avait un nom germanique, avec son chargeur en barillet de six coups et la ceinture de grenades lacrymogènes qu'on lui mettait, il ne faisait nulle doute qu'il y avait de quoi disperser les foules.
Sans compter les innombrables grenades fumigènes et dispersives qu'on lui avait offert dans une sacoche.

-Le lance grenade pas de munitions explosives ok? Par contre, pour le 700 nitro express, vous avez carte blanche si vous devez vous en servir en dernier recours. En cas de force majeur.

Le 700 nitro, c'était une cartouche "Big Five" ; pour chasser les cinq plus grand mammifères d'Afrique. Éléphant, buffle, rhinocéros, lion, ça ne faisait pas le mariole face à cet énorme fusil à canon basculant monocoup, sans compter les cartouches qui faisaient la taille d'un stick de colle.
Biar ferma les yeux alors qu'ils bouclaient les négociations ; le deal était simple, on lui fournissait le matos, il réprimait l'émeute en s'enfonçant profondément dans le dispositif émeutier, et ensuite une fois le bordel dissipé et réprimé dans les larmes, le sang et la peur, on lui payait sa tournée de putes, de bière et de coke tout en lui laissant le matos.
Puis, l'humanité dans toute sa splendeur.
Telle une phalange romaine, les mercenaires de Briar attendaient les ordres : ceux en première ligne avaient des boucliers anti-émeutes improvisés, certains de la tole ondulé avec juste une sangle pour passer le bras et deux trous faits à la perceuse pour voir. D'autres pouvaient se targuer d'avoir le matos en plexiglass utilisé par les CRS d'un autre temps. Derrière en seconde ligne des fusiliers, arme personnelle à la bretelle, fusils à air comprimé entre les pattes pour faire souffrir, eux trépignaient d'impatience là où leurs collègues qui formaient la muraille humaine peinaient pour rester en place et piétinaient.
En face la lie de l'humanité.
Des mineurs, des ouvriers, des paysans, tous des réfugiés, hommes, femmes, enfants, qui au lieu de chercher à continuer la vie ailleurs c'était agglutinés comme des cafards sous le nez de l'Enclave, au lieu de rejoindre la paysannerie des terres désolées pour aider et filer un coup de main. Mais non, mieux valait vivre comme un chien des denrées alimentaires distribuées au compte goutte.

-Tout le monde! Dispersez-vous! Retournez dans vos tentes! Sinon nous ferons usage de la force pour mater cette rébellion!

La foule ne céda pas à un pouce de terrain face aux menaces du british. Celui fit signe à ses deux colosses en armures de prendre acte et de partir en tête.

Le lacrymo ce n'était que le milieu du calvaire, manque de chance pour Haber, vers la fin d'un conflit armé, chacun trouve le moyen de se prémunir des saloperies qui sont venues au milieu du conflit. Si la plupart des émeutiers enfilaient des bandanas pour se défendre comme ils le pouvaient des gaz incapacitants qu'on leur balançait au visage, certains avaient déjà trouvé la protection depuis bien longtemps. Aussi, la grenade à gaz lacrymogène fut le signal de la curée pour les mercenaires qui se jetèrent dans la mêlée sans aucune pitié pour les badauds en face. Ayant perdu l'avantage de la foule, la plupart se firent rattraper par les miliciens payés par l'Enclave et les coups de matraques se mirent à pleuvoir sur les bougres qui demandaient miséricorde alors que le seul pardon qu'on leur accordait était celui d'un barre de fer qui s'abat frénétiquement sur un minois déjà bien abîmé par le temps. Pourtant, dans le vortex de violence qui s'était formé au cœur de ce qui avait été la première ligne de manifestant, perdu entre deux ratonnades subsistait encore deux ou trois gêneurs. Le genre de renard qu'on doit enfumer pour le faire sortir de son trou ; au milieu du gaz et des fumigènes qui avaient été lancés pour permettre aux mercenaires de mettre la première horde de manifestants hors d'état de nuire, trois individus s'élançaient sur ce qui avait très vite identifié comme le fer de lance de la force coalisée contre eux.
Haber ramassa sa première marque de gratitude derrière la nuque ; un coup de masse glissé au niveau du blindage le plus faible par un petit malin qui s'était planqué dans une tente en attendant que le gros de l'action se tasse avant de lâcher son arme pour s'enfuir au plus vite lorsque le colosse d'acier se retourna avec une rapidité auquel ne s'attendait pas le perspicace. Pas assez rapide pour qu'il puisse s'enfuir avec son arme, mais pas encore assez lent pour qu'il se fasse attraper par la bête mécanique qu'il avait tenté de dessouder. Ses deux compères qui le suivaient eurent un geste de recul et s'évaporèrent chacun de leur côté, ne laissant plus que l'attaquant initial encore en ligne de mire, courant en ligne droite jusqu'à ce qui semblait être une intersection. Avec son masque à gaz et son casque il avait l'air d'être le genre de vaillant petit leader qu'on suit parce qu'il était le préfet du coin et que la guerre l'avait forcé à se transformer en raider, mais d'un autre côté, à l'exact opposé du croisement en T d'où Haber avait une magnifique vue sur le petit chef, il y avait aussi quelque chose qui avait l’éveille l'attention d'un des tireurs de seconde ligne. Il braillait pour essayer de se faire comprendre au travers de la brume de violence qui enveloppait ses compères et pointait du doigt une bande d'émeutiers, des vrais avec les bandanas et les regards pleins de haine en train de pénétrer dans une grande tente commune. Le genre où ça essaie de survivre sans poser de problèmes. Révolver! S’égosilla le fusilier en montrant la bande qui venait de disparaître derrière un pan de tissu au cœur d'une habitation de toile.
Dans l’œil de l'ouragan de carnage qui se déroulait tout autour de lui, le destin semblait forcer la main du chevalier blanc aux mains chargées. Entre ses mains, l'instrument de conquête, le lance grenade qui pouvait apporter la paix dans le bidonville alors que derrière lui s'annonçait une série de fléaux. L'outil des gardiens, des protecteurs.
Mais à sa ceinture, pendait aussi en bretelle son fusil en 700 nitro dont la crosse en bois laqué resplendissait d'une lueur rouge cramoisie. Un autre chevalier pouvait sortir, aux mains rouges et dont le propriétaire pouvait avoir le pouvoir de bannir la paix du bidonville, pour que raiders et mercenaires s'entretuent jusqu'à ce que les premiers ne deviennent plus que des reliques en ces lieux. Il lui suffisait simplement de montrer la marche à suivre en abattant le fuyard qui avait tenté de lui concasser le crâne d'un coup de masse de chantier.

A peine le déchaînement de violence dont il avait été l'un des participants et celui qui y avait mis fin en mettant le point final à l'ouragan sanglant autour de lui, à peine la petite famille s'enfuyait derrière lui, laissant soin au gardien en armure assistée de voir le groupe disparaître derrière les mercenaires de garde. Pourtant, malgré toute l'hémoglobine qui se répandait partout où il portait son regard, alors que la terre à ses pieds prenait une couleur pourpre du plus mauvais effet et que le chaos s'amplifiait de plus belle, tel une feu qui serait en train d'avaler à pleine braises ardentes un bidon d'essence. La plupart des manifestants avaient lâché l'idée de lui faire la peau devant l'échec de leurs précédents camarades et néanmoins...
Néanmoins, celui qui s'était permis un coup de masse le regardait de loin, perché sur ce qui était jadis un poteau électrique, et aujourd'hui le nid de rapaces qui s'en servaient pour observer de loin la suite des événements. Il avait abandonné son arme de fortune pour épier Haber de son regard rendu aveugle par le masque à gaz, inexpressif à souhait, emmitouflé dans son vieil uniforme kaki d'une armée qui avait cessé d'exister il y a bien longtemps, sans doutes trouvé dans un musée lors d'une sortie entre raiders. Tenue d'un autre temps, mais toujours prête pour défendre les causes de ceux qui avaient le cran d'enfiler des fringues dont ils ne comprenaient pas la signification ou leur passif. A la ceinture du manifestant qui se découvrait des airs de guérilleros une vieille grenade de facture douteuse et qui attendait patiemment d'être utilisée. Au vu de la distance entre les deux adversaires, inutile d'essayer de lui balancer une grenade ; qu'importe la puissance des servomoteurs de l'armure ou la détermination du lance grenade d'Haber, le toucher serait une affaire de chance aveugle, et utiliser le fusil n'était normalement qu'un derniers recours.
Et puis...
Quelque chose l'attirait, une prière chrétienne, quelque chose qui lui rappelait Raven's rock, un lointain souvenir et de paroles qu'il n'avait pas entendu depuis ce temps, cette époque unique. Quelqu'un était en train de s'adresser au seigneur, dans les règles qu'il connaissait à cause de son séjour dans cette Enclave qui cherchait à rebâtir une Amérique protestante. Dans la tente, le chevalier de l'apocalypse retourna dans la tente pour croiser au détour d'une ombre, blottie dans un coin, une jeune femme. Les mains jointes, en train de murmurer un notre père que ses filtres audio de combats n'avaient pas bloqué pour une raison dont il avait peut-être la réponse. Elle se figea et ouvrit les yeux en regardant dans la direction approximative d'Haber.
Yeux bleus pâles, long cheveux blonds, même voix à une ou deux octaves, le portrait craché d'Erika a quelques détails près...
Et ce regard vitreux.
S'il avait pu un jour se demander pourquoi l'apprentie armurière était restée auprès de Dreyse, le mutant aveugle qui lui avait faits son armure Maus, Julius n'était plus vraiment en position de douter avec la découverte qu'il venait de faire.