Taille: 1m79
Corpulence: sec et écaillé
Aspect parmesan et gruyère avec supplément faux-nez, le tout enveloppé dans sa bobine de bandages auréolée d'une tenue poussiéreuse, bardée de colifichets et d'artefacts étranges le tout camouflé par un trench éraillé en cuir, poussiéreux lui-même. La seule lumière au tableau prend la forme d'une paire d'yeux bleus, à peu prés conservée en dehors de l'aspect junkie sanguinaire en manque. Si on se risque à enlever ses bandelettes à la momie, le spectacle est digne de figurer dans un musée d'histoire naturel. Une peau tannée et craquelée aux reflets ambrés, des sillons caractéristiques évoquent une expression figée depuis un siècle. Ainsi en dehors des crevasses, du relief et de quelques zones arides, le visage de Marti' s'est accommodé de la disparition d'un nez digne de ce nom. Toutefois attendez quelques instants, nous oublions le plus important: l'absence de lèvres, ce qui est caractéristique pour un tel débris. Quant aux cheveux mis à part quelques racines grises qui se battent pour un bout de crâne, rien de très significatif. Concernant le reste de l'anatomie... ne rêvez pas trop, les goules gardent leurs mystères.


"J'ai une raison d'être laid, toi t'as juste une sale gueule"

Mad Martigan est plutôt droit dans ses bottes, pragmatique jusqu'au boutiste mais enclin à une certaine clémence, notamment vis à vis des enfants. La nécessité dicte une bonne partie de la conduite du bonhomme. En plus d'être sceptique et pragmatique, Marti' est aussi un adepte du franc-parler, puisque au pire il est déjà visuellement mort, morne et sans tabous. Toutefois en tant que momie des temps anciens, Martigan a beaucoup d'histoires à raconter, enjolivés ou raccourcis voir parfois inventés par fautes d’éléments pertinents et il arrive tard le soir de le surprendre en pleine conversation avec "Harold" son revolver qui semble lui même avoir quelques histoires bien senties dans le canon.

Concernant son rapport aux goules, Martigan est très critique et ne supporte pas ces vieilles pleureuses, préférant ses "camarades nécrosés" d'autrefois. Au sujet des peaux douces il est très partagé, ne comprenant pas la manie qu'ont les pillards et autres maraudeurs à s'écorcher, mutiler, estropier leur corps, qu'ils comprennent bien, ils ne seront jamais aussi flippant qu'une goule dans la fleur de l'âge. Or l'exception confirmant toujours la règle, Martigan est des plus sympathique avec les enfants, tout en maudissant leurs "ignobles" parents.

Mad et Martigan, ça donne un nom complet pour un être aussi desséché que ce débris, les carcasses d'avions elles, elles sont plus rutilantes. Non qu'il soit jaloux, Marti' est plutôt sceptique au sujet de sa propre condition. C'est un de ces chanceux, ces vieux pochtrons gavés de souvenirs et victimes d'une gueule de bois passive qui dure depuis une éternité, oscillant entre nostalgie et mélancolie. Et tout ça ce serait déjà bien si Marti' n'avait pas un chat coincé dans la gorge depuis soixante-dix ans. Ne nous cachons plus derrières de faux-semblants, Mad Martigan est une goule, une sacrément fripée pour le coup. C'est en tant que jeune adulte quelques décennies après la dernière des guerres que son corps a rejoint la croûte terrestre, incandescente et bouillonnante suite à une exploration funeste hors de son cocon, d'un abri. Des fragments de mémoire il en a, notamment lors de son enfance, concernant ce qui s'est passé après sa sortie c'est plus nébuleux – comme constellé de rayons x. Après quoi, les termes "Necropolis" et "Mutants" résonnent comme de mauvais souvenirs.

Aujourd'hui, du moins de nos jours, Martigan ne fait que chercher son coin à lui, un endroit où on arrêtera de le faire chier. Oui il a une arme, oui il sait tirer, oui il a déjà tiré et oui il a tué. Mais qui s'en inquiète dans un monde pareil ? A l'heure où l'on cause détails historiques, Mad Martigan est arrivé en Nouvelle-Orléans, un endroit à son effigie, laissé pour mort, rampant. Toutefois c'était sans compter sur les locaux et leur capacité à s'organiser. On prend les mêmes et on recommence mais cette fois c'est pour de bon, les guibolles ont besoin d'un repos mérité. Pour passer ne serait-ce qu'inaperçus Martigan à pris comme réflexe de toujours s'embobiner le faciès dans des bandages ornementés d'une prothèse nasale qui commence à dater. Heureusement que ses yeux bleus éclatants arrivent encore à tromper les plus crédules. Bien qu'il soit fatalement obligé d'être fier de sa longévité et de sa somme de connaissances sur l'histoire d’après-guerre, en tant post-humain nécrotique Martigan cherche toujours à s'implanter auprès des peaux-douces, déjà parce-qu'il veut se faire un peu d'oseille et puis parce-qu'il en a marre de devoir survivre du côté de la minorité. En tant que franc-tireur confirmé Marti' a eu le temps d'affiner sa finesse au tir et s'il n'est plus l’athlète de sa prime jeunesse, il sait au moins profiter des éclats et du sifflement des balles pour prendre son temps et viser entre les deux yeux.


Parfois les morveux – un petit surnom pour mes jeunes contemporains – pensent que je suis aussi vieux que le monde, pour être honnête je suis, il est vrai, aussi vieux que le monde d’après-guerre à quelque années près. Je suis dopé aux radiations et je suis persuadé qu'il y avait autre chose dans la mélasse que je me suis pris dans le citron. Voir du pays et autant de tranches d'histoires assaisonnés à la violence ça rend un peu marteau, j'en perd littéralement mon alphabet. Le souvenir que j'ai de mon enfance c'est un abri, oui j'ai eu le luxe de voir le jour... enfin, je suis né dans un cocon bien protégé des conditions hostiles de la surface. C'est étrange parce-que j'en ai croisé pourtant des culs propres d'abris et c'était souvent des moralisateurs de première, j'ai le souvenir que de notre côté c'était un peu plus l'agitation. La grande différence c'est que chez nous, on pouvait sortir de l'abri sans risquer la fessée, à part celle que la surface allait nous mettre juste après le grand sas. Je m'égare.

Une fois sorti de l'abri j'ai filé dans un endroit appelé le "centre" c'était pas mal agité là-bas et plutôt terrifiant mais j'y ai rencontré un ancien camarade, un certain Harold. Vieille branche. J'ai appris à la dure et j'ai commencé à me faire à cette nouvelle vie, violente, incertaine et en tant que jeune homme à la peau douce je penses sincèrement avoir profité de ma jeunesse. Mais c'est arrivé, avec ce bon vieux Harold on a goûté au fruit défendu, et putain il était bien pourri celui-là. Bref j'en ai vécu des bouts d'époques, du coup les trous de mémoires c'est à cause de ma capacité à faire de très longues pauses... durant lesquelles il m'arrive de perdre tout un tas de trucs d'ailleurs. Je ne cache pas qu'il y a une époque ou j'ai même manqué de perdre la raison, mais franchement si de nos jours on trouve que les pillards sont des raclures, à l'époque on l'était tous un peu par nécessité. Ma dernière escale "mémorable" si je peux me permettre, c'était Necropolis, une cité en ruine pleine de goules. Pour faire simple, on a eu le droit à la visite prophétique d'un habitant d'abri, on sait plus trop ce qu'il a foutu mais après quoi j'ai dû dire au revoir à mes semblables, vu comment on a mangé du plomb. Putains de mutants. Finalement j'ai encore fais une longue pause.

Il y a encore tout un tas d'histoires à raconter et ça me fait penser d'ailleurs que c'est mon truc à moi pour garder toute ma tête. Je raconte des épopées et des anecdotes aux plus jeunes contre quelques caillasses et de quoi boire autre chose que de la flotte dosée à l'acide. Généralement les patelins par lesquels je passe cherchent à me tirer dessus, une fois l'échange de bons procédés terminé ils me laissent entrer. J'ai souvent que des gosses à divertir avec toutes mes histoires, puisque les adultes sont trop occupés avec leur "survie". Maintenant que le monde se tasse sur ses nouveaux acquis, j'aimerais vraiment me faire une belle pause quelque part où je vais pouvoir cracher toutes mes histoires et peut-être que je pourrais finir par dormir, peinard en laissant au monde de quoi se rappeler, que c'était pas mieux avant.

C'est grâce à un marchand itinérant que je file tout droit vers un patelin nommé "Nouvelle-france" j'espère qu'ils auront une place pour un vieux débris qui va tranquillement se délester de tout son poids – n'y pensez même pas. Mais dans ce monde, je sais que Harold et moi on va devoir encore répondre à des "échanges de bons procédés", ils ont intérêts à êtres rares, je n'ai plus que six cartouches.

Armes:

- manurhin MR-73 "Harold" (Commence à se faire de vieux os lui aussi)
=> J'opte pour un revolver, si le modèle est trop "badass" pour le début je peux changer.
- couteau à cran d'arrêt
- 6 cartouches de .357

Armure:

- une armure de cuir de confection rudimentaire (Perdus quelques éléments, elle a vécue)
- un trench en cuir brun, recouvert d'une couche coriace de poussière

Equipement:

- une besace qui vit ses dernières heures
- une paire de ranger aussi débraillée qu'un pillard
- un tas de conneries inutiles ou au mieux amusant pour les plus jeunes
- un couvre-chef d'avant-guerre récupéré sur un squelette
- de la viande séchée pour tenir quelques jours
- pour la flotte, comment te dire...

Logement:

- tous les jours une nouvelle maison ! (vagabond)